ТОЧКА СБОЯ 

‹ Назад

Промокшие до крови ноги продолжают шагать по изрядно продрогшей, немного больной, но неизменно родной земле.

Проваливаешься во тьму всё сильнее — в поисках истоков.  

Былая слава давно покинула твой нелестный образ…  

И ты просто идёшь.  

Идёшь по тёмной улице.  

Здесь холодно и мокро.  

До дрожи зябко.  

Но главное — тихо.

 

Какая-то дрянь сыпется на голову, и куда уже может быть хуже, чем такая вот жизнь.  

Эта жизнь. Это время. Эта реальность.  

Дурацкая реальность.  

Будто бы всё ещё иллюзия.  

Классическая дуальность, набившая оскомину, снова — без стука.  

И снова те, кто «доблестные», извергаются смрадом шелухи из самых недр их сущностей.  

Будто уже и фальшивых нот не хватает допеть… напоследок.

 

В этот раз есть что-то новое.  

Неожиданное. Терзающее.  

Чудовище, что вспоминается по одной лишь искорке в его неудержимом взгляде…  

Такое близкое. Своё. Родное.  

Дурацкая реальность…

 

Байками про принцев, принцесс и драконов нынче уже никого не удивишь.  

Кто-то — мечтами о принце — все пути обошёл.  

Кто-то мечтал о драконе, чтобы запрыгнуть ему на загривок  

и в далёкие дали — без оглядки — лететь.  

Никогда уже не вернуться.

 

Удивляться тебе приходилось не раз — этому вульгарному неврозу.  

А сейчас вот — иной сценарий.  

Твой дракон мирно спит под боком небосвода, похрапывая в такт роста карбидных скал и подтрунивает твою любимую кошку в бок. Она, недовольно урча, приходит по ночам — согреть твой сон. Сияние огнедышащей твари — то ещё зрелище.  

Но чему тут удивляться…

 

Твои шаги не имеют ни веса, ни звука.  

Им ни к чему — ведь так ты можешь видеть больше.  

Видеть то, что тебе совсем не нравится.  

Не хочется. Обрыдло.  

Но ты видишь.  

Иначе всё проморгаешь.

 

Вон, смотри — стоят столь ненавидимые люди.  

Они ещё умудряются смеяться.  

У них всё хорошо.  

Они не подозревают.  

Каково это — когда паршиво.  

Они не знают, каково это — быть тварью.

 

А ещё у них «всё плохо» — просто они не отчаиваются.  

У них есть надежда. Они мыслят позитивно. Работают над собой. Стремятся стать лучше. Лучше, чем…

 

А ты — нет.  

Тебе нас*ать.  

У тебя — нет.  

Нет надежды.  

Нет никакого «лучше».  

Незачем стремиться.  

И ты очень хорошо помнишь направление, куда сплавила весь этот вс*атый позитив.

 

Ты продолжаешь идти куда-то ещё…  

Или это они проходят?  

Ты хорошо это видишь.  

Им нет дела.  

Твоя жизнь.  

Твоё гр*банное одиночество. Твое дело. 

 

Помощь — позорна.  

И ты всегда знала: просители всегда не имеют…

 

Твоя правда.  

Твоя сила.  

Твоя боль.  

Какое твое здесь дело…??

 

Кто вообще придумал это всё: вот такое взаимопонимание, поддержку, веру, надежду и любовь? Такой ценой. Ты точно знаешь, кто это придумал, верно?  

И зачем тоже.

 

Исхожены множество троп.  

Но все ли пройдены?  

Тропами ходишь ты — не тех, кто жив.  

Но они не знают.  

Они не думают.  

Не умеют.  

Не хотят.  

Отроду подохли.

Им нет здесь дела.  

 

Кто всё это придумал?  

Кому такой мир может быть нужен?  

Твоё ли здесь место?

 

Вечные скитания по трупам живых, которые в итоге не будут знать пощады…  

Может, это уже никогда не закончится.

 

Может, завтра всё будет только хуже.  

Может, даже ещё сильней.  

Да, так. Будет.  

Вот только — может…тебе будет уже плевать.

 

Может, ты слишком рада знать всё это время ты никогда не хотела иметь даже шанс.

 

Никогда не хотела — вместе.  

Никогда не хотела — жить среди тех, кто есть, просто есть и всё тут.

У них нет здесь дела.

А твоё сердце от роду отказалось здесь биться в унисон.

 

Вот только — ты могла быть опустошённой, но быть.  

Могла быть лишённой смысла, но стать вместо него.  

Могла быть уродливой, ничтожной, нелепой — и всё равно не верить запутавшемуся чудовищу в твоих глазах.

 

Может, даже – на самом деле ты никого из них никогда не встречала. Может, на самом деле никого из них никогда не было в живых, просто показалось. Но тебе не может, потому тебе очень хорошо заметно, каково это – подражать и не жить.

 

Сгоревшее море твоих слёз окутало пеплом застывший однажды ужас.  

Уже не страшно.  

Уже не больно.  

Здесь просто — тихо.

 

Победить становится один.  

И ты — одна.  

Ты могла.

 

Есть лишь единственный звук твоего света —  

там, где знаешь его только ты.

 

Он скоро вновь придет к тебе и, уже с привычной тебе ухмылкой шепнёт из глубин тысячелетий…

 

А что ещё ты сможешь, дорогая? 😏