Не сделать вдох. Ни поднять глаз. Но ничто ещё не закончено.
Бесконечный мандраж в голове — ужом извивается неслышно.
Начало, о котором не стоит упоминать.
Бывало. Часто бывало.
Не помнить себя — слишком шумно.
Но так страшно. Нестерпимо больно — просто поднять взгляд.
Народ, огнем израненный, не знает, кто он.
Он обманулся. Свернул не туда. Несколько раз. Где-то около двух…
Отчего же так больно?
Это просто мысли. Просто глаза. Просто обычная жизнь.
Почему никто не слышит? Это только я здесь?
Вот же ж… *#*
А кто ещё это может быть?
Вряд ли кто-то за меня. Я ведь никогда не просила.
Только всё равно — ничего не разглядеть.
Отчего же так больно?
Как идти дальше, когда нет глаз?
Странно… словно бы всегда знала ответ.
Только хода нет.
Не пошевелиться. Ни вздохнуть.
Всё замерло. Закостенело. Умерло. Опустело.
Почему это так важно, когда очевидно — не важно совсем?
Поганое местечко. Ничего не разобрать.
Только снова тошнит.
Придётся идти как есть.
Как можно дальше — от всего, что связывает, заплетает, уродует.
И, словно бы, совершенно не понимает, что он это делает.
Мерзопакостные трусы. Обезличенные судьбы.
Брошенные, запутавшиеся от роду сироты…
Больно взглянуть? Нет, не на них.
Со всеми бывает? — Нет. Совсем не со всеми.
Лишь с теми, кто не захотел быть.
Не захотел стать.
Не захотел жить.
Болезнь. Старость. Зверьё, играющее просчитанные роли.
Всё ещё больно поднять глаза.
Но хотя бы вдох сделать можно.
Идти дорогой одной — через пустошь и зловоние гниющей плоти —
уже не так интересно.
Просто всё ясно. Мучительно ясно.
А порой — вообще ужас наводит.
И Правда, туда, куда нужно.
Не спрашивай то, на что не готова получить в лоб топором, дорогая.
Иначе — ответить придётся.
Ты ведь уже пришла.
Вспоминая, что твой мир рухнул —
вспомни ещё и то, что никакого мира никогда не было.
Это была ложь.
Мир здесь.
Ты снова дома.
Ты дома.
Боль оставляет следы.
И смочь собрать каждый — уже не составит труда.
Всё уже сделано.
Слишком больно — поднять свой взор и увидеть,
что ничего никогда не существовало.
Как может существовать тот, в ком сути нет?
Таким уж уродился.
Вдребезги — все глаза.
И ладно.
Ты хотя бы заживёшь.
Пусть будет больно.
Пусть — в упор.
Увидеть придётся — так отчётливо и ярко — всю эту ложь и позор.
Лишь топь.
Лишь осколки язвительной пустыни.
Придётся увидеть — сквозь плач — что некого больше встречать.
Никого и не было.
Это просто — лживая химера.
И тех, кого ты помнила,
кому верила,
кого видела,
кем дорожила,
кому доверяла,
по ком тосковала —
никогда не было.
Никого из них никогда не существовало.
Ты была одна всё это время.
Только ты и была здесь.
Но пришло твоё время.
Всегда — и только ты одна — шла этот путь.
Хотя нет…
Знаешь…
Был ещё один.
